A CORRER

O que ele era amigo da vida,até comovia quando ele se punha a defendê-la. Chegava a vir para a rua lutar por ela,içando bandeira,bem na frente,na primeira linha,para que não houvesse dúvidas,e não se sabia mais o quê.
O que ele dizia para a defender. Do que ele seria capaz para a proteger,estivesse onde estivesse ela.
Tanta vida desamparada,tanta vida maltratada,tanta vida abandonada á sua sorte,ou azar,e ele sem acudir. Tivessem batido à porta,que ele não podia estar em todo o lado,que era o que ele mais desejava,mas não podia ser,com muita mágoa dele.
Mas para a outra vez,já se está avisado,bate-se-lhe à porta,que ele vai logo lá a correr.

NEM DE PROPÓSITO

Havendo tanta gente disponível,logo ele fora escolhido para o cargo de tesoureiro em três ocasiões. Ao todo,feitas as contas,foram oito longos anos a lidar com dinheiro.
Nem de propósito. É que se tratava de um pobretana. Parecia haver ali,pois, mão de mafarrico,a provocá-lo,a tentá-lo,sem desarmar, com todo o tempo do mundo. Mas não consta que se tivesse apropriado do que quer que fosse. Pelo menos,nunca se lhe viram os famigerados sinais exteriores de riqueza. Tivera,até,sempre uma vida muito encalacrada.
Era para ter ido ao cofre,em momentos de aflição. Ter-lhe-ia apetecido,com todos os diabos a incitá-lo? Sabe-se lá. Mas talvez um dia se saiba. Ora sopre aqui no tubinho. Olha o maroto,que esteve,algumas vezes,para enfiar a mão no monte das notas.
Mas porque é que o desgraçado aceitou? Era um serviço que alguém tinha de prestar,e como não lhe custava servir dissera sempre que sim. Há gente para tudo,por carolice,por exibição,por oportunismo,e sabe-se lá mais o quê. Há sempre alguém que não gosta de dizer não,por carolice,por exibição,por oportunismo,por...

MÃO AMIGA

Ele estava decidido a não ficar de braços cruzados,à espera de que o fruto caísse de podre. Não, ele iria fazer tudo quanto estivesse ao seu alcance,e mesmo para além,se tal fosse necessário,no sentido de evitar que tão trágico acontecimento viesse a acontecer.
Era este um gesto de invulgar dignidade,um estender de mão amiga,a quem,no entender de muitos,e,talvez,também no dele,o não merecia.
Uma grande e de todo inesperada alegria,atendendo aos maldosos procederes correntes,espalhara-se pela Terra inteira,dada a estatura da personalidade que a tal se dispusera.
Finalment,e já não era sem tempo,que muito se tinha escoado para nunca mais,aparecera alguém a apontar o reto caminho. De tricas,de chicanas,de malquerenças,de maus olhado,estava,de facto,o vasto mundo cheio. Era absolutamente necessário,era vital que se pusesse um ponto final a tanta endémica tristeza.
E, porventura,um dia,em retribuição justíssima,um outro alguém lhe havia de estender,
desinteressadamente,a mão,uma mão amiga,de modo a impedir que ele apodrecesse.

MESMO BARCO

O que,às vezes,se lia,estando escrito,ou se ouvia,de alguém dizendo de sua justiça,era de ficar três vezes espantado. Como era possível? Não eram as letras e as vozes de gente muito capaz? Pois claro que eram. Mas porque é que escreviam ou falavam assim? Porquê? Então não era o mais indicado estarem ali a perder o seu riquinho tempo,que não mais voltava,a ensinarem coisas úteis,coisas para fazer progredir,que o atraso era ainda muito grande,que ainda se não via a luz ao fundo do túnel? Com uma escuridão tão grande,com uma relatividade,e fragilidade de vidas,vidas fugazes,vidas quebráveis,de assustar,estarem para ali com aqueles modos de entristecer a mãezinha,que tantos cuidados tivera para eles crescerem,e virem a ser alguém,
para se ajudarem a si e os outros,que todos eram gente,gente metida no mesmo barco,barco que não sa sabia para onde ia,barco em forma de bola,que girava há um ror de tempo,sem ter parado ainda,não se sabendo pará-lo,nem movê-lo,nem nada.
Só sabiam implicar? Já ia sendo teima a mais. Quem é que iria dizer chegava,já bastava tanta implicação,tanto ferir?

ÁUREOS TEMPOS

O senhor Manuel deixara de trabalhar lá na sua arte de pintar interiores de casas,em que era mestre. É que os anos não perdoam. Mas quando trabalhava,aquilo era uma azáfama quase toda a roda do ano,que enquanto se pode é que é dar-lhe. Quase não tirava um dia de descanso. Férias,também não sabia que bicho era. Eram empreitadas a seguir a outras,às vezes,duas ou mais,em simultâneo,saltando de uma para outra,se,acaso,estivessem perto.
Hoje,não parece o mesmo. O corpo dera em fraquejar,enchendo-se de mazelas,que as frentes são várias. Só lhe dá para procurar o seu centro de operações,de onde ele partia para a sua saga. Não o larga. A ele volta vezes sem conta,não se sabendo para fazer o quê.
Virá matar saudades. Recordará os aúreos tempos ,é capaz de lá bater longas sonecas,sonhando,
talvez,com novos empreendimentos,que um homem pode remoçar,quem sabe?

O SEU PÃO

Sim,dê-me esse,esse aí ao canto, o que está mais queimadinho. É dos que eu mais gosto. E os seus olhos luziam,e a sua cara luzia. Era um modesto folhado de queijo. Uma coisa banal,uma coisa singela, o que está,pois,aqui,a ser lembrado.
Já não era a primeira vez que isso sucedia,era a repetição do que tinha sucedido,já se não sabia quantas vezes. O que se sabia é que se passava isto mais ou menos à mesma hora,precisamente aí pelo meio-dia,a hora do almocinho.
Seria ele sozinho lá em casa. Já não era novo,longe disso. O dinheirinho não daria para mais. Também ,com a idade que tinha,já não precisava de se atafulhar.
Um folhado de queijo,um almoço,pois,baratinho. À medida da sua bolsa. Todos os dias. Porque não? Também se come pão todos os dias. Mas pão não levava. Dispensá-lo-ia. O folhado,de algum modo o continha. Seria também o seu pão.

O SEU DINHEIRINHO

Aquilo não podia continuar assim. Podia dizer-se que era dinheiro deitado à rua,era dinheiro que estava fazendo muita falta,era dinheiro que saía de bolsos. A saúde tinha de ser tratada de outra maneira. Enfim,trocando a coisa por miúdos,quem da saúde tratar quisesse,teria de ser com o seu dinheirinho,mesmo que o não tivesse,porque os últimos tostões tinham sido gastos no pão.